Los libros son amor de pago y los escritores, unos putos proxenetas. No te dejes engañar. Leer no culturiza.  A veces ni siquiera entretiene. No es más listo quien más lee; sólo lo parece.

Las palabras no representan a la literatura. Hacer literatura no es escribir sino dibujar. Los cavernícolas escribían historias de bisontes que todavía hoy nadie sabe leer. El Homo moderno, el intelectual, el tonto adornado, presume de ser el pionero, ignorando que ayer las páginas de los libros eran montañas.

La lluvia convierte a las viejas en asesinas. Apenas caen cuatro gotas, afloran como caracoles, armadas con sus enormes paraguas, cuyas varillas son zarpas que buscan vaciarte las cuencas.

No esperes a que alcen sus paraguas. ¡Malditos hongos de acera! Caminan a ciegas, ocultas bajo sus iglús de nailon, sin detenerse ante nada, rasgando tela, alma y carne.

Luego, cuando el cielo escampa, las viejas asesinas regresan a sus casas.

Cada noche de luna llena, Ramón Pinillo, se transforma en hombre lobo. Apenas aparecen las primeras luces del crepúsculo, su cabello comienza a crecer hasta cubrirle por completo.
Ramón pinillo, que en estado normal es calvo, sufre una brutal trasformación bioquímica que le obliga a actuar de manera indecorosa: Mordisquea las perneras de los transeúntes. Olisquea el culo de las señoras. Y defeca en las aceras.
Los vecinos se hallan molestos por sus continuos aullidos. Así mismo, denuncian que Ramón Pinillo acostumbra a hurtar de los colgadores ajenos sostenes que anuda en torno a su cabeza con fines estéticos

Corre a sacar todos tus ahorros. Gástatelos en mariguana colombiana, putas de a ciénmil y Rock and roll del viejo. Porque el mundo se acaba.

Lo he soñado como soñé los atentados de New York . Mis sueños no son premoniciones, sino llamadas personales, a cobro revertido, del mismísimo diablo.

Hoy he visto el armagedón: Olas gigantes de agua devorando las ciudades. Tormentas eléctricas que incendiaban el cielo, mientras hombres y mujeres corrían aterrorizados de un lado a otro tratando inútilmente de huir. Los meteoritos impactaban contra el suelo abollando su firme. Caos y destrucción. Fuego, agua, tierra y viento. Unidos como un ejército contra la humanidad.
No pierdas  tiempo. Sólo te queda una samana para aprender a montar en bicicleta.

Busco en los muladares de la literatura palabras que definan la clase de persona que es Otegi. Y hallo retretes atestados de pestilencias. Oraciones enterradas bajo tropiezos de vómito.

La biografía de Otegi se halla expuesta en libros oscuros. Impresa por editores aficionados a reciclar el papel higiénico.

Otegi es feo. Su fealdad hace llorar a los niños.

Febriles y trasnochados. Canturrean la misma copla desde hace 30 años. Caminaron por el mundo con la etiqueta de revolucionarios. Decían ser amigos de los jóvenes. Pero terminaron de alcahuetes, odiados como tiranos. Nadie compra ya sus discos. Huraños cantautores dados a la versión. Siempre dispuestos a robar el trabajo de los poetas: letras por las que nunca pagaron los pertinentes desechos de autor. Los viejos libros de Lorca y Machado furon el Emule para esta horda de malogrados.

Paco Baldosilla pasará a la historia por ser el varón más operativo de Torrelaverga. En sus días mozos Paco Baldosilla las pillaba a pares. No hubo jaca que se resistiera a sus embrujosos encantos. Una tras otra, todas las hembras del lugar cayeron a sus pies, de donde ya no volvían a levantarse debido al mortal pestazo que despiden. Nadie es perfecto

Genghis Garthia, Mongol de Mongolia vivió una vida plena: comió y cagó sin reparar en gastos.

Alcalde y concejal de urbanismo, se dedicó a la política durante toda su vida, siendo uno de los pensadores más notables de su aldea. Faceta que compaginó con su afición a la guitarra clásica. Pero Genghis Garthia guardaba un secreto: nació mongolo, con síndrome de Dawn. Detalle que pasó desapercibido debido a su rasgos autoctonos.

Es lo que tiene ser de Mongolia